Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи пользователя: blog-vinokur (список заголовков)
10:32 

Подкуп

Здравствуйте. Меня зовут Семен Винокур.<br>Я сценарист, режиссер. Будем говорить о жизни.

Нас можно купить. Каждого. Или подкупить, не знаю, как деликатнее сказать.
Только с годами я это понял. До этого думал, как это так?! Кто-то берет, но я-то – нет!.. И вообще, есть честные неподкупные люди.

Прошли годы и я понял, нет неподкупных. И не может быть.
Потому что мир наш эгоистический.
Я хочу есть, я хочу её, я хочу стать ученым, хочу быть первым, хочу тихо жить, хочу Оскар!.. Хочу! хочу! хочу!..

И я выбираю то, что мне принесет большее наслаждение, я так устроен.

Кто –то продастся за 10 тысяч, а кто-то за миллиард, кто за областную премию все отдаст, а кто-то только за Нобелевскую, продаемся за место в парламенте, место на олимпиаде, за хороший обед, за красивую женщину, за чью-то улыбку… Все – чистая продажа и не надо никого в этом обвинять, - человек живет для себя.

И даже, если я говорю, что неподкупен, - это очень крутой подкуп, потому что от этого я получаю высочайшее эгоистическое наслаждение, от этой моей «честности», «порядочности», «праведности», «неподкупности». Все это идет напрямую в мою гордыню, в мое «я».

Вообщем, долгое время был я уверен, что неподкупен. И хорошо мне с этим было.
Я потерял «невинность» только через много лет.

А по дороге, сколько же их было зримых и не зримых подкупов!..

читать дальше

@темы: о смысле жизни

01:00 

ЖИЗНЬ И СМЕРТЬ

Здравствуйте. Меня зовут Семен Винокур.<br>Я сценарист, режиссер. Будем говорить о жизни.

Я мечтаю, что перестану думать о себе.
И научусь отдавать. По-настоящему.
И тогда мир изменится.


Мой друг Моня ( он – Эммануил, ну не буду же я писать, Эммануил!) рассказал мне историю.
Я не перебивал его, дослушал до конца. Потом говорю, - Моня, эту историю ты услышал от меня, а сейчас выдаешь за свою.
Он говорит, – Нет, это моя история.
Я говорю, - это было в Калининской области.
Он говорит, - Нет, у нас в Молдавии, под Кишиневом…

Вот как получается. Я Моне верю.
А история такая:

Я писал сценарий в прекрасной глуши, в Калининской области.
Оставалось в этой деревне три дома, три старушки и два старика.

Я просыпался утром от «гаганья» гусей, которые сами вразвалочку трусили к пруду. Было тихо, спокойно…и век бы так жить!

Потом я бежал через сосновый лес к озеру, где на кувшинках сидели «квакушки»…Нырял в воду и плыл захлебываясь от счастья и холода.

Обратно я шел не торопясь, лес был забит ягодами. Я не собирал их, а запихивал в рот и не жевал…Они таяли во рту. Так было хорошо!..

Приходил, полный сил и надежд, что будет писаться. На столе уже стоял большой глиняный кувшин с парным молоком, огромный кусок белого хлеба и плошка меда.

Ничего вкуснее я в свой жизни не ел, ни тогда, ни сейчас ( кроме армейских сухарей).

Я съедал и начинал писать…Писалось!

И вот однажды я поднял голову от стола, потому что…да не знаю почему, поднял и всё.

По пыльной дороге шла пожилая женщина. Я загляделся на нее. Какая-то она была красивая. Прямая, с затянутыми на затылке седыми волосами. Я бы дал ей лет 60. И вела за руку двух чистеньких малышей. Девочку с красным бантом в желтый горошек, и мальчика в белой рубашечке…

- Это Дарья, - Моя молчаливая хозяйка стояла в дверях. (40 лет она проработала на ферме дояркой и руки ее были в венах, как веревках, вырастила 5-рых детей, похоронила мужа и никуда отсюда уезжать не собиралась.)

- Вот о ней напиши, - сказала она и села на табурет у входа.
- А что у нее за история такая? - спросил я.

- Мы уже похоронили её три года назад. Она вся высохла и не вставала. Врачи привезли её с больницы, сказали, пусть дома умирает. Да это и правильно. Я тоже никуда не пойду, здесь умру…

Тем временем Дарья с внуками прошла мимо, в сторону леса.

- Это они в город едут, - сказала моя хозяйка. – В цирк пойдут. Потому они такие все красивые.
- Так как же она жива осталась? – мне не терпелось узнать
- Ехали к ней прощаться ее сын непутевый, и невестка такая же непутевая. Он пил. Она пила. Было у них двое детей. Ну вот, ехали они…И наехал на них самосвал, или я не знаю что, но ничего от них не осталось…это прямо здесь было, недалеко от деревни…

Замолчала, задумалась…

- Во-от, - сказала, - А Дарья лежит…И, как чувствует. Спрашивает моего Никифора, он помер два года назад, - А где мой сын? – она спрашивает, - Почему он не приезжает, я ведь скоро помру. Тут Никифор наверное как-то не так ответил, он у меня и врать –то толком не мог, и она тогда еще громче его спрашивает, - Я спрашиваю тебя, где мой, Алексей?!..Ну тут Никифор и сказал ей!..Я и не успела его одернуть…

Снова хозяйка замолчала. Сморит так за окно вслед Дарье и молчит.

А меня прямо раздирает, и я, не удержавшись, говорю, - Ну-у-у…

– Она тогда встала, - говорит моя хозяйка, - Встала…и пошла к рукомойнику, помыла лицо…
- Как встала? – спрашиваю, - Так она могла ходить?
- Нет. Она лежала все время.
- А как же она тогда встала?
- Вот так встала и все…Встала! – говорит хозяйка, даже раздраженно, - Чего тут непонятного, встала!..Пошла, помыла лицо и стала одеваться в дорогу…

Я сидел молча, боялся спугнуть.

- Похоронила она сына и жену его, потом поехала в город забрала детишек…и вот 3 года она их выхаживает…Дарья…

Я молчал. Но не было у меня сомнений, что всё это чистая правда.

- Напиши о ней, - сказала мне хозяйка, встала и пошла к двери, - А то неизвестно о чем пишешь. ( тут она была права)

И вышла.

Мне потом подтвердили, что действительно у Дарьи был рак, что действительно врачи от нее отказались, что это не фантазия моей хозяйки и не придумка…

Еще раз я увидел Дарью через неделю, когда приехала передвижка в эту деревню.
(это была фантастическая картина, - настоящая передвижка!) Показывали «Мимино» на белой простыне. Трещал аппарат, вспоминаю сейчас, все было, как во сне. И смотрели кино, три старушки, два старика и Дарья с внучкой с красным бантом и внуком в белой рубашечке. Кино – это тоже был праздник в деревне, поэтому они так и оделись.

И Дарья снова казалась мне красивой и молодой женщиной.
А было ей на самом деле за 70-т

Через много лет, уже живя в Израиле, я узнал, что прожила она еще 14 лет. Подняла внука и внучку. Они поступили в Калининский университет. И только потом умерла. Счастливая.

Они похоронили ее там же, на деревенском кладбище, так она просила. Хотя в деревне уже никто не жил из прежних.

Почему я назвал этот рассказ «Жизнь и смерть»?
Вот так, как эта женщина встать бы и просто без мыслей о себе, просто раствориться в ближнем. И все. Постараться не просчитывать, что я получу взамен, не взвешивать, выгодно мне это или нет, просто научиться отдавать.

И быть счастливым от этого. Как она.

Начать жить наконец-то. Ну сколько можно умирать, думая только о себе.

Возможно ли это?!..Одному невозможно. Без помощи ближнего, который хочет того же самого, ничего не выйдет. Мне нужен тот, кто поможет мне справиться с собой. Кто поддержит. Кого поддержу я.

И каждый скажет в своем сердце «возлюби ближнего, как самого себя».

И на пути этом пройдет все и любовь и ненависть. А как же, на пути к Любви, будет и ненависть, обязательно!

Но мы будем упрямы.

Если выйдет у нас, у ближних, выйдет у всего мира.


Перечитал, уж больно поэтически получилось.
Но очень хочется, чтобы так все и было.
blog-vinokur.livejournal.com/11971.html#cutid1

Диалектика человеческой души

главная