[ErikaF]

Не раз мысли возвращались к тому, что делать, если смертельно болен, а жизнь всего отсчитала каких двадцать пять - тридцать лет. В этом возрасте река должна превращаться в море возможностей, а ты скован временем. Каждый день смотришь на календарь и говоришь: "Господи, спасибо за еще один день". Как жить с этой мыслью? Уйти в работу, чтобы стремиться по карьерной лестнице вверх и не думать о том, что вершины вряд ли достигнешь, как бы ты не старался. И своим уходом оставить лишь светлую память, не причинив боли посторонним людям...
Или стремиться проводить все свое время с близкими. Да, читать в их глазах сострадание, чувствовать внимание и заботу, неположенную здоровому человеку и слышать каждый день, как они говорят: "Господи, спасибо за еще один его день". А потом причинить им страшную боль своим уходом.

Казалось бы, есть и палитра, и кисти,
Однако внезапно закончился холст.
Осталось докрасить последние нити
При свете свечей обескровленных звезд.

Все дни, как один, расчертил на сегменты
Спланировал каждый рассвет и закат.
На карте судьбы лишь карьерную ленту.
Крестом я пометил, как истинный клад.

В дорожных цепях, либо в офисных тюрьмах
Тощал календарь, и сгорала свеча.
Фрегат - для морей, но испуганный штурман,
Боясь утонуть, выбрал нитку ручья.

Так странно, что в мире живут миллиарды,
Но именно мне - на платок кашлять кровь.
А глупый крупье перепутал все карты,
И вместо смиренья подкинул любовь.

Просить не привык, но часы истекают,
И мысли невольно коснулись молитв.
Никто из друзей-финансистов не знает,
Где можно взять время на месяц... в кредит.

(с) Deacon

@темы: о смысле жизни, о страхах, о семье, о нашем времени, о непонятном, о грусти, стихотворения, о любви

---

[Le Retour]

Интересно, что бы вы почувствовали если бы узнали вот прямо здесь и сейчас, что у вас в запасе остался только лишь год жизни?
Банально, да?
Хотя нет, пожалуй более интересно было бы узнать, чем бы вы заняли оставшееся у вас время.

---

[aqwerta]

А горбатого, как известно, могила исправит….
Дрессировала себя – по фиг. Горб дожидается подходящего момента и выскакивает, не предупреждая.
Вот и сегодня выскочил. И я как ошпаренная побежала курить и выпучивать глаза, чтоб слезы не текли и тушь не размазали…
Первый раз эта тема скрутила меня еще в четвертом классе.
Нас собрали с уроков на линейку. Я - председатель совета отряда (кто помнит, кто знает) че-та там докладываю председателю совета дружины, мол, отряд такой-то на линейку посвященную и тыды и тыпы… (а ноги дрожат и язык заплетается)
Помню, что очень сильно горели щеки и сильно-сильно заболела голова в тот момент. После этой линейки я ушла домой.
В те годы был Афганистан.
Вытащили нас с уроков, потому что выпускник нашей школы вернулся оттуда домой, дабы быть с почтением закопанным в землю.
Нас собрали. Толкали речи. Громко так, с надрывом.
А я стою, голова кружится и мечтаю только о том, чтобы все это скорее закончилось.
Я помнила этого выпускника.
Я на той линейке как-то вдруг, где-то на клеточном уровне прочувствовала что такое война….
это не имеет никакого отношения к тому, что на развороте газеты.читать дальше

---

Подкуп

[blog-vinokur]

Нас можно купить. Каждого. Или подкупить, не знаю, как деликатнее сказать.
Только с годами я это понял. До этого думал, как это так?! Кто-то берет, но я-то – нет!.. И вообще, есть честные неподкупные люди.

Прошли годы и я понял, нет неподкупных. И не может быть.
Потому что мир наш эгоистический.
Я хочу есть, я хочу её, я хочу стать ученым, хочу быть первым, хочу тихо жить, хочу Оскар!.. Хочу! хочу! хочу!..

И я выбираю то, что мне принесет большее наслаждение, я так устроен.

Кто –то продастся за 10 тысяч, а кто-то за миллиард, кто за областную премию все отдаст, а кто-то только за Нобелевскую, продаемся за место в парламенте, место на олимпиаде, за хороший обед, за красивую женщину, за чью-то улыбку… Все – чистая продажа и не надо никого в этом обвинять, - человек живет для себя.

И даже, если я говорю, что неподкупен, - это очень крутой подкуп, потому что от этого я получаю высочайшее эгоистическое наслаждение, от этой моей «честности», «порядочности», «праведности», «неподкупности». Все это идет напрямую в мою гордыню, в мое «я».

Вообщем, долгое время был я уверен, что неподкупен. И хорошо мне с этим было.
Я потерял «невинность» только через много лет.

А по дороге, сколько же их было зримых и не зримых подкупов!..



Я служил в армии уже около года. Служил глубоко в лесу, в Архангельской области. Как-то подходит ко мне Дигуров, старлей, борец, красавец, осетин, и говорит мне, - Поедешь со мной за молодыми в Ереван.

Я так обрадовался! Еще бы, вырваться из вечной зимы, к солнцу, мясу, коньку, людям, винограду… Я ведь год не был в отпуске.

И вот, мы едем.
Приезжаем в Ереван. Приводят нас на сборный пункт, он мне сразу показался странным. Такая закрытая высоким забором территория, в которую есть один вход и один выход. Выход прямо к вагонам.

Нам сразу объясняют, почему это так. – Они бегут, - говорят нам. – Призывники, армяне, бегут. И поэтому, говорят, упаси вас бог, сказать, куда вы их везете. Говорите «за Москву».

И вот мы начали говорить «за Москву». И наверное народ нас не так понял. Подумал, что «в Москву». Потому что я вдруг вижу, подваливают к нам такие крутые ребята, - в джинсовых костюмах, в очках полуройдах, - тогда это было писком моды. И все с центральных районов Еревана.

Мы так тихо, не добавляя ничего к сказанному, собрали у них паспорта и закрыли в сейфе. Набралось 25 орлов.

К вечеру мы вышли в город с целью поесть.

Это был 1979 год. Так вкусно я давно не ел. Мы сидели в каком-то открытом ресторане, прямо в форме, и ели, и ели. Ну и пили. Дигуров опрокидывал стаканами, я рюмками.

Я сначала оглядывался, патрули шастали вокруг все время, но, мистика какая-то, нас не видели.

Потом я уже перестал оглядываться, потерял контроль.

Вообщем, мы с трудом дотащили друг друга до базы. Свалились. Утром встали, как новенькие, (лишнее доказательство, что продукт был качественный), и открыли сейф.

Оказалось, что за ночь, в сейфе нам заменили все паспорта. Блатные Еревана раскрыли, что мы везем не в Москву, и вместо 25-ти блатных, у нас оказалось 25 не блатных, простых ребят с окраин.

Ну что делать, стали мы их заносить в списки.

Пишу я пишу, вдруг чувствую на себе чей-то взгляд. А маму свою, напоминаю, я не видел уже год и, конечно, стосковался.

Так вот, поднимаю я глаза. Стоит передо мной моя мама. Я замер. Я обомлел просто. Моя родная мама, - вот она!.. Как она сюда попала?!..Смотрю на нее, сердце бьется. И даже выскакивает.

– Мама!.. – произношу…

А она мне говорит, - Куда вы едете?!..

Только сейчас понимаю, что это не мама. Акцент выдает. Но сумасшедшим образом на нее похожая. И она смотрит куда-то в списки, которые я заполняю. Показывает в них пальцем и говорит, - Вартан, - это мой сын… и спрашивает, - Куда вы едете?!.. Я отвечаю ей, - нельзя нам говорить. Она – Умоляю, куда?!..- Ну вообщем за Москву? – говорю, - Но не в Москву, - уточняю, - А за Москву… - Куда за Москву? – не отстает. – Не могу Нельзя нам. – пытаюсь выкрутиться. А она настаивает, не отстает, - Ты обязан мне сказать!..Обязан!.. Это мой сын, Вартан!.. Вот это «обязан» меня добивает, подхожу к Дигурову и говорю ему, - Товарищ старший лейтенант, скажите женщине куда мы едем. – Нельзя, - отвечает и сморит на меня грозно, но я уже вижу, что не возражает. И тогда говорю «маме», - В Архангельскую область едем, в лес.

Она чуть ни в обмарок, побелела, пошатнулась и пошла.

Что было дальше мне рассказывал ее сын – Вартан. Она пришла домой и сказала ему, - сынок, Вартан, беги!

…А он остался.

- Я уже три раза бегал, - рассказывал он мне, - А тут вдруг подумал, не побегу. Почувствовал, что вас встречу, товарищ сержант ( в этот момент глаза его хитро блестели, подкупал)

Так он и не сбежал, пришел ночью, прямо к отправке… Такой горный орел в белой кроликовой шапке. И в рубашке.

Как мы ехали, это особая история.

Но приехали, все-таки. ( я бы сказал, несмотря ни на что) Снег валит. А они в рубашках. Спрыгнули в сугробы.
Тут же ждут их наши бравые «старички», беззастенчиво ощупывают их одежду. Прищуриваются. Прицениваются. Примеривают на глаз. Им ведь скоро на дембель.

Ребята мои, армяне, приуныли.

Приехали мы в часть, я Вартану говорю, - сейчас вас будут распределять, просись не ко мне, а во вторую батарею просись. Понял?.. – Я с вами хочу, - отвечает. – Идиот! – говорю ему, из нашей батареи попадешь на Новую Землю, из второй в Краснознаменный Бакинский округ. А оттуда до Еревана раз плюнуть.

Ушел он распределяться.
Ну, думаю, благодари маму свою.

Проходит час. Идут они обратно. Уже половина от них осталась. Я еще издали вижу, - «идет белая шапка». И он, Вартан, под ней.

Я на него набросился, - Ты что, меня не понял, ты же себе сейчас приговор подписал?!.. А он мне говорит, - А я решил с вами быть… А там, что будет то будет.

Вот так он и остался.

А я «подкупленный» его мамой, так похожей на мою, назначил его на самое блатное место в батарее – каптером назначил. ( я уже тогда стал старшиной батареи, неожиданно. Это тоже особая история.)

Так вот, я сделал его каптером.
А это, товарищи, место за которое все бы отдали всё!.. Это место покруче любого места будет!.. Командир части позавидовал бы! Генеральный секретарь!

В каптерке всегда тепло, уютно можно часами лежать на матрацах и ватниках, жить со своим чайничком, брать взятки у солдат за то, что бы выдать им не дырявые валенки, не протертые рукавицы, не продутую ветрами шапка, чтобы припрятать их посылки, которые надо было съедать сразу же, потому что негде было их хранить… Хранили у него, в каптерке. Взятки он брал «борзыми» - сгущенкой, копченой колбасой, шоколадом, салом... Вообщем жил Вартан припеваюче, как на курорте, при +40, когда снаружи было – 40.

Сначала у меня болела совесть за то, что меня так «подкупили».

И я поднимал его каждое утро, вытаскивал из теплой каптерки, и он бежал три километра по бетонке вместе с нами, в одной гимнастерке, как и мы, в самые лютые морозы.

Он прихрамывал, стонал, но бежал.

Месяц он так бегал.
Потом я устал его поднимать… и он уже до конца службы не выходил из каптерки. Начал полнеть и ходить медленно, как это и положено каптеру. ( парень он был добрый… просто место развращает человека…слаб человек, подкупаем, ничего тут не скажешь!)

Далее подкупы продолжились.
Но уже более откровенные.
Приехал его папа через три месяца. Оказался он развозчиком армянского коньяка по России.

Пришел ко мне и сразу сказал, - Спасибо за Вартана. Кого подкупить, чтобы он домой служить попал.

Я даже развел руками от этой наглости…

Но он и без меня разобрался. Рассказывали, сам не свидетель, но рассказывали, что на следующий день зашли ребята к начальнику штаба домой и видели ковры персидские на стенах, видели жену его в расшитом восточном халате, и самого его видели в домашних тапочках красоты неописуемой… и еще что-то гулко ( множес-твенно) звенело в холодильнике, слышали.

Это звенел коньяк. Много коньяка, так понимаю.

Потому что через 4 месяца Вартан поехал служить в город Ереван.
Сначала писал письма. Потом перестал.

Так когда же мы неподкупны все-таки?.. есть такая ситуация, или нет ее?!..
По идее это может произойти только в одном случае, - когда мое «я» ничего не требует себе. А когда оно не требует?!.. Когда я хочу отдавать, а не брать. Просто быть отдающим и все. Это состояние называется подъемом над эгоизмом. Когда ты живешь для другого. А если еще другой живет для тебя. То получается такой кругооборот заботы, который снимает с меня всякую тревогу. Это состояние называется поручительством. Чувство такой абсолютной безопасности. Весь мир, как семья. Дети, братья, сестры, родители…

Вы спрашиваете, возможно ли это?!
Отвечаю, это наше реальное будущее.
Путь к нему – это путь человечества.

А пока…живем в этом мире… покупаем и продаемся.

Я как-то приехал в Питер, уже жил пять лет в Израиле, пришел на родной Ижорский, встретился с ребятами, выпили, вспомнили былое, потом посидел с начальником производства. Говорю ему, Владимир Палыч, что же это вы делаете? А что, - говорит. – Вы ж, говорю, строите Ирану ядерный реактор. На нашу погибель. А он мне говорит, Сеня, я в такие тяжелые времена сумел всем пенсионерам дать работу, благодаря этому реактору. Посмотри, все заводы развалились, а наши люди в тепле и заботе… и при копеечке…

Я о том же… никого судить нельзя…

Только надо торопиться к тому, чтобы стать все же одной семьей…

Может выпьем за это?!..

blog-vinokur.livejournal.com/15004.html

@темы: о смысле жизни

---

МЫСЛИ ЛАРОШФУКО

[haiam]

МЫСЛИ ЛАРОШФУКО



Сколько лицемерия в людском обычае советоваться! Тот, кто просит совета, делает вид, что относится к мнению своего друга с почтительным вниманием, хотя в действительности ему нужно лишь, чтобы кто-то одобрил его поступки и взял на себя ответственность за них. Тот же, кто дает советы, притворяется, будто платит за оказанное доверие пылкой и бескорыстной жаждой услужить, тогда как на самом деле обычно рассчитывает извлечь таким путем какую-либо выгоду или снискать почет.

***

Притворяясь, будто мы попали в расставленную нам ловушку, мы проявляем поистине утонченную хитрость, потому что обмануть человека легче всего тогда, когда он хочет обмануть нас.


***

Мы так привыкли притворяться перед другими, что под конец начинаем притворяться перед собой

***

Люди делают добро часто лишь для того, чтобы обрести возможность безнаказанно творить зло.

***

Иногда достаточно быть грубым, чтобы избегнуть ловушки хитреца.

***

Проявить мудрость в чужих делах куда легче, нежели в своих собственных.



Франсуа де Ларошфуко

@темы: о смысле жизни, о непонятном, цитаты, МЫСЛИ ЛАРОШФУКО

---

[emmy447]

Пройдут века...
Не будет в мире ничего живого,
И лишь порою будет находить тоска,
Что люди не нашли пути иного...
Они разрушают мир,
Который многими руками создавался,
И не удержит даже их кумир,
Который люд,когда-то вразумить пытался.
Они сейчас не знают что творят,
Потом осознавать все будет поздно,
Мы все исправим говорят,
Но ведь исправить это крайне сложно!

@темы: о нашем времени, о грусти, стихотворения

---

Как прекратить использование меня?

[sasha-limonova]

Что мне говорят друзья: сама виновата.

С чего всё обычно начинается. Прихожу я в новый коллектив на новую работу, на конкретную должность. Неделька притирки. Потом некоторые просекают, что помимо знаний, необходимых для этой должности, я обладаю еще другими, к примеру, не только пишу тексты, но и презентации составлять могу, и контектсную кампанию настроить и с клиентом пообщаться. Так, потихоньку, меня начинают заваливать дополнительной работой... Дальше - больше. Другие сотрудники просекают, что круг моих обязанностей расширяется и начинают просить помогать, руководители отделов просят помогать их сотрудникам, сотрудники - своим друзьям. Все это превращается в централизированный процесс, поддерживаемый руководством. А на возражения, мол, имейте совесть, ответ один: ну, а кто ж еще? Нам нужно срочно... Это не займет много времени... Это важный клиент и т.д...

Я-то понимаю, что виновата сама, но я зашиваюсь постоянно, и на фоне филонящих сотрудников это выглядит ну очень странно. Вопрос: как выкарабкаться из этого теперь? Одни и те же ж грабли постоянно...

@темы: работа

---

[ErikaF]

Не слушая чужих речей,
Клинком уродливых ночей
Себе я крылья отрубил
И крови пламенной испил.
Своей.

Ничуть проклятья не боясь,
Я свергнут был в гнилую пасть,
Что указали мне мечом,
Отец родной был палачом.
Смешно.

Любой, кто следовал за мной,
Считался лживою змеёй,
И кару должен был принять.
Судьба нечистого - страдать.
Да ну?

Библейский пафос ослепил,
И каждый праведный дебил
Привык меня во всём винить
И в доме божьем слёзы лить.
Ослы.

В который раз моя вина:
"Попутал хитрый Сатана!"
Нет ни характера, ни сил
Признать, что душу осквернил.
Ты сам.

(c) Deacon

@темы: о смысле жизни, о страхах, о нашем времени, стихотворения

---

[ErikaF]

Соавтор

Ты ломал мой рассказ, вырывая по строчке.
Я писал про дожди, ты менял на метель.
Каждый раз, лишь я ставил финальную точку -
На крючках запятых вешал новую цель.

Мою жизнь - из кота в разъяренного тигра
Превращал, хохоча. Но скажи, почему
Ты вплетал мое имя в условие игр,
Не давая создать хоть одну самому?

По будильнику встать на рассвете с постели,
Взять чернила, листок, и писать второпях,
Лишь бы ты все проспал и не лез в мое дело,
И мой мир, как всегда, не растаптывал в прах.

Сочиняешь финал? Только я не из робких -
Подпишу-ка рассказ!... Но ты раньше успел:
"Твой соавтор - судьба" и добавлено в скобках:
("Не сломался. Дошел. Молодец, что сумел!").

(с) Deacon

@темы: стихотворения

---

ЖИЗНЬ И СМЕРТЬ

[blog-vinokur]

Я мечтаю, что перестану думать о себе.
И научусь отдавать. По-настоящему.
И тогда мир изменится.


Мой друг Моня ( он – Эммануил, ну не буду же я писать, Эммануил!) рассказал мне историю.
Я не перебивал его, дослушал до конца. Потом говорю, - Моня, эту историю ты услышал от меня, а сейчас выдаешь за свою.
Он говорит, – Нет, это моя история.
Я говорю, - это было в Калининской области.
Он говорит, - Нет, у нас в Молдавии, под Кишиневом…

Вот как получается. Я Моне верю.
А история такая:

Я писал сценарий в прекрасной глуши, в Калининской области.
Оставалось в этой деревне три дома, три старушки и два старика.

Я просыпался утром от «гаганья» гусей, которые сами вразвалочку трусили к пруду. Было тихо, спокойно…и век бы так жить!

Потом я бежал через сосновый лес к озеру, где на кувшинках сидели «квакушки»…Нырял в воду и плыл захлебываясь от счастья и холода.

Обратно я шел не торопясь, лес был забит ягодами. Я не собирал их, а запихивал в рот и не жевал…Они таяли во рту. Так было хорошо!..

Приходил, полный сил и надежд, что будет писаться. На столе уже стоял большой глиняный кувшин с парным молоком, огромный кусок белого хлеба и плошка меда.

Ничего вкуснее я в свой жизни не ел, ни тогда, ни сейчас ( кроме армейских сухарей).

Я съедал и начинал писать…Писалось!

И вот однажды я поднял голову от стола, потому что…да не знаю почему, поднял и всё.

По пыльной дороге шла пожилая женщина. Я загляделся на нее. Какая-то она была красивая. Прямая, с затянутыми на затылке седыми волосами. Я бы дал ей лет 60. И вела за руку двух чистеньких малышей. Девочку с красным бантом в желтый горошек, и мальчика в белой рубашечке…

- Это Дарья, - Моя молчаливая хозяйка стояла в дверях. (40 лет она проработала на ферме дояркой и руки ее были в венах, как веревках, вырастила 5-рых детей, похоронила мужа и никуда отсюда уезжать не собиралась.)

- Вот о ней напиши, - сказала она и села на табурет у входа.
- А что у нее за история такая? - спросил я.

- Мы уже похоронили её три года назад. Она вся высохла и не вставала. Врачи привезли её с больницы, сказали, пусть дома умирает. Да это и правильно. Я тоже никуда не пойду, здесь умру…

Тем временем Дарья с внуками прошла мимо, в сторону леса.

- Это они в город едут, - сказала моя хозяйка. – В цирк пойдут. Потому они такие все красивые.
- Так как же она жива осталась? – мне не терпелось узнать
- Ехали к ней прощаться ее сын непутевый, и невестка такая же непутевая. Он пил. Она пила. Было у них двое детей. Ну вот, ехали они…И наехал на них самосвал, или я не знаю что, но ничего от них не осталось…это прямо здесь было, недалеко от деревни…

Замолчала, задумалась…

- Во-от, - сказала, - А Дарья лежит…И, как чувствует. Спрашивает моего Никифора, он помер два года назад, - А где мой сын? – она спрашивает, - Почему он не приезжает, я ведь скоро помру. Тут Никифор наверное как-то не так ответил, он у меня и врать –то толком не мог, и она тогда еще громче его спрашивает, - Я спрашиваю тебя, где мой, Алексей?!..Ну тут Никифор и сказал ей!..Я и не успела его одернуть…

Снова хозяйка замолчала. Сморит так за окно вслед Дарье и молчит.

А меня прямо раздирает, и я, не удержавшись, говорю, - Ну-у-у…

– Она тогда встала, - говорит моя хозяйка, - Встала…и пошла к рукомойнику, помыла лицо…
- Как встала? – спрашиваю, - Так она могла ходить?
- Нет. Она лежала все время.
- А как же она тогда встала?
- Вот так встала и все…Встала! – говорит хозяйка, даже раздраженно, - Чего тут непонятного, встала!..Пошла, помыла лицо и стала одеваться в дорогу…

Я сидел молча, боялся спугнуть.

- Похоронила она сына и жену его, потом поехала в город забрала детишек…и вот 3 года она их выхаживает…Дарья…

Я молчал. Но не было у меня сомнений, что всё это чистая правда.

- Напиши о ней, - сказала мне хозяйка, встала и пошла к двери, - А то неизвестно о чем пишешь. ( тут она была права)

И вышла.

Мне потом подтвердили, что действительно у Дарьи был рак, что действительно врачи от нее отказались, что это не фантазия моей хозяйки и не придумка…

Еще раз я увидел Дарью через неделю, когда приехала передвижка в эту деревню.
(это была фантастическая картина, - настоящая передвижка!) Показывали «Мимино» на белой простыне. Трещал аппарат, вспоминаю сейчас, все было, как во сне. И смотрели кино, три старушки, два старика и Дарья с внучкой с красным бантом и внуком в белой рубашечке. Кино – это тоже был праздник в деревне, поэтому они так и оделись.

И Дарья снова казалась мне красивой и молодой женщиной.
А было ей на самом деле за 70-т

Через много лет, уже живя в Израиле, я узнал, что прожила она еще 14 лет. Подняла внука и внучку. Они поступили в Калининский университет. И только потом умерла. Счастливая.

Они похоронили ее там же, на деревенском кладбище, так она просила. Хотя в деревне уже никто не жил из прежних.

Почему я назвал этот рассказ «Жизнь и смерть»?
Вот так, как эта женщина встать бы и просто без мыслей о себе, просто раствориться в ближнем. И все. Постараться не просчитывать, что я получу взамен, не взвешивать, выгодно мне это или нет, просто научиться отдавать.

И быть счастливым от этого. Как она.

Начать жить наконец-то. Ну сколько можно умирать, думая только о себе.

Возможно ли это?!..Одному невозможно. Без помощи ближнего, который хочет того же самого, ничего не выйдет. Мне нужен тот, кто поможет мне справиться с собой. Кто поддержит. Кого поддержу я.

И каждый скажет в своем сердце «возлюби ближнего, как самого себя».

И на пути этом пройдет все и любовь и ненависть. А как же, на пути к Любви, будет и ненависть, обязательно!

Но мы будем упрямы.

Если выйдет у нас, у ближних, выйдет у всего мира.


Перечитал, уж больно поэтически получилось.
Но очень хочется, чтобы так все и было.
blog-vinokur.livejournal.com/11971.html#cutid1

---

ЛАРОШФУКО о НАС

[haiam]

ЛАРОШФУКО о НАС


Человек никогда не бывает так несчастен, как ему кажется, или так счастлив,
как ему хочется.


Нам почти всегда скучно с теми, кому скучно с нами.


Легче познать людей вообще, чем одного человека в частности.


У нас у всех достанет сил, чтобы перенести несчастье ближнего.


Тот, кто думает, что может обойтись без других, сильно ошибается.
Но тот, кто думает, что другие не могут обойтись без него, ошибается ещё сильнее.


Мы запоминаем во всех подробностях то, что с нами случилось, но неспособны запомнить, сколько раз мы рассказывали об этом одному и тому же лицу.


Люди безутешны, когда их обманывают враги или предают друзья, но они нередко испытывают удовольствие, когда обманывают или предают себя сами.


Зло, которое мы причиняем, навлекает на нас меньше ненависти и преследований, чем наши достоинства.


Милосердие сильных мира сего чаще всего лишь хитрая политика, цель которой - завоевать любовь народа.


Какая это скучная болезнь - беречь своё здоровье! Франсуа Ларошфуко



источник

@темы: о смысле жизни, о дружбе, о грусти, о радости, цитаты, о любви

---

Навеяно одной книгой...

[Stiller]

Для развития нужны изменения, но мы не всегда рады им, потому что они нарушают множество наших привычек.
Вот интересно ваше мнение, были у кого-нибудь такие ситуации переходные, когда со старой жизнью уже порвал, а новая еще не сложилась, не устаканилась?

Как у Джека Лондона в "Мартине Идене": старую жизнь потерял, а новую не обрел...

@темы: о развитии

---

[ErikaF]

Опасный квартальчик для разных отбросов.
Прокуренный бар, чуть почище помойки.
Часы шепчут: "Полночь", а местные косо
Посмотрят опять на мужчину у стойки.

Наверное, псих, раз одет во всем белом.
В руках - даже кейс идентичного цвета.
Следит за часами и выглядит нервным,
Весь бледный, как будто пришел с того света.

Вдруг дверь распахнулась. Вошел кто-то в черном.
Его тут же Белый окликнул из тени,
И Черный сел рядом, чертовски довольный,
И крикнул: "Двойную текилу!" бармену.

- Опять опоздал! - произнес тихо Белый
И кейс протянул: - Он нам больше не нужен.
Начальство решило закрыть это дело.
Они не подходят. Чем дальше, тем хуже!

И Черный взял кейс, приоткрыл - хватит взгляда,
Но тут же захлопнул и бросил на стойку.
- Начальство сказало: Нам тоже не надо!
Ты сам посуди! Ну, куда нам их столько?!

Они замолчали, не веря друг другу.
Не знали, как быть, но в итоге решили.
С минуту шептались о чем-то на ухо,
А после ушли, только кейс свой... забыли.

Но бармен начало беседы подслушал,
Схватил этот кейс, прошептав: "Будь, что будет!",
Открыл второпях и внутри обнаружил
Листок, на котором написано "Люди".

@темы: о смысле жизни, о нашем времени, стихотворения

---

[ErikaF]

Пробежала взглядом по сообществу, и мне показалось, что здесь было бы интересно обсудить одну ситуацию. Какой месяц назад написала стих, который вызвал у читателей две абсолютно противоположные реакции. Старшее поколение было возмущено поступком главного героя, в то время как более молодые читатели, наоборот, поддержали подобное действие. Если вкратце, то вопрос следующий: Обменяли бы Вы часы, которые остались Вам в память о покойном отце на щенка, которого нищий использовал для того, чтобы вытрясти побольше монет из карманов сердобольных граждан.

Стихо

Небо душит прохожих туманом уныния,
Разбивает дожди и рыдает над городом,
Балансирует с ветром на тоненькой линии,
Но не падает вниз с беспокойного провода.

Затерялся рассвет в серокрылом затмении,
Солнце значится в списке с вещами ненужными.
Я ищу новый день в глубине отражения
Разлетевшихся стекол, назвавшихся лужами.

Но в воде только тучи, покрытые инеем,
Что уносят с собой в паутину минувшего,
Где мне дарят часы с гравировкой и именем,
Не моим... А отца, от болезни уснувшего.

В тот же миг чей-то голос ворвался в сознание,
Прохрипел в сквозняке отсыревшего города.
Это нищий привлек своей фразой внимание:
"Дай нам пару монет, или сдохнет от голода!"

Он стоит в двух шагах и насмешливо щурится
На попытки мои побороть отвращение.
Уже пьян и пришел за добавкой на улицу,
Но в руках его - сверток... Ребенок, наверное?

Я замедлил свой шаг, задержавшись на холоде,
Но то был не ребенок, в лохмотья закутанным.
Под дождем, в обесцвеченном осенью городе,
Этот рыжий щенок показался игрушечным.

Я забрал бы щенка, расплатившись монетами,
Этот серый мирок поедает все радости.
Но с собой ничего - лишь ключи с сигаретами,
И часы, как оживший фрагмент моей памяти...

В отражении луж пустота не меняется,
И, по-прежнему, небо закрашено серостью.
Но теперь не один он домой возвращается,
и, пускай без часов. Это стоимость верности.

В этом сером мирке есть достаточно сложного,
Иногда обретенное стоит пропавшего.
Есть часы, что должны оставаться у прошлого,
Если можно продлить чей-то час настоящего.

(с) Deacon

@темы: о семье, о нашем времени, о радости, арт.фото, стихотворения, о любви

---

[И снова Фикус]

Нужен постоянно какой то допинг, острота и свежесть без мудацкого порно, легкая эротика в касаниях, доводящая до спазмов межпозвонков и безумия.

@темы: цитаты, о любви

---

О самосовершенствовании и саморазрушении

[И снова Фикус]

Некоторые люди считают, что важно самосовершенствование, некоторые, что саморазрушение. Последние в любом случае начинают совершенствоваться. И о каком саморазрушении тогда речь? Чем оно помогает. Почему мы сразу не рождаемся совершенными? И кто вообще установил нормы и понятия совершенства? Много вопросов, и совсем нет ответов.

@темы: о непонятном

---

О мечте

[Dr. Clown]

Вчера я ощутил соприкосновение с мечтой. Не со своей, но это важно. Сделать выводы это мне не помешало.
Знаете, что такое мечта? Это свет.
Банально? Ну и пусть.
Про мечту нельзя сказать что-то конкретное, её нельзя себе чётко представить. Когда мечта перестаёт быть чем-то расплывчатым и неясным, это уже не мечта. Цель, намерение, план - что угодно, но не мечта.
Мечту невозможно осуществить. Она не для этого. Мечта - это свет, который согревает и освещает наш путь, даже когда мы оказываемся в кромешной тьме. Мечта - это маленький дом. Это надёжное убежище, которое никому не дано разрушить.
Это звезда, которой мы никогда не достигнем, но которая всегда будет ярко светить нам с небес.
Мечты не реализовывают и не воплощают в жизнь. Мечта может превратиться в желание или цель. Их можно реализовать, да. Но это уже не будет мечтой.

Свет мечты может быть разным.
Слабым, но мягким и тёплым, как пламя очага.
Ярким, сияющим пронзительными белыми лучами, словно знамя над победоносной армией.
Холодным, таинственным и бесконечно притягательным, как лунное сияние.
Пёстрым и жизнерадостным, как искры фейерверка.
У каждого свой.
И всегда прекрасный.

И однажды, когда этот свет вдруг вливается в жизнь, озаряя всё вокруг фонтаном брызжущих красок, меняя мир, растворяя душу в потоке мироздания, мы называем это счастьем.
Желаю этого света всем и всегда. Пусть он будет гореть ярко и не угаснет даже после смерти.

д-р Клоун.

---

Путешествие в обратно

[Stiller]

По несчастью или к счастью,
Истина проста:
Никогда не возвращайся
В прежние места.

Даже если пепелище
Выглядит вполне,
Не найти того, что ищем,
Ни тебе, ни мне.

Путешествие в обратно
Я бы запретил,
Я прошу тебя, как брата,
Душу не мути.
(с) Г. Шпаликов

У всех у нас случались моменты в жизни, когда все складывалась удачно и правильно. Может быть, когда мы были влюблены. Или нам везло. Или просто мы были счастливы - по разным причинам. И вот это счастье связалось с определенным временем. Например, с весной или летом. И хочется вернуться туда! Давно уже события прошли, время изменилось, жизнь пошла дальше, а ты как бы застрял в том времени - и ждешь, когда ж оно повторится? События идут мимо и просто фиксируются головой, а сердце живет в ожидании повторения того, прошлого... И не поймет никак, что не надо пилить опилки, что прошла эта весна и слава богу, еще они будут, эти вёсны, еще в жизни будет что-то интересное и надо сейчас жить а не тогда... Только вот как же переключиться на это сейчас?

@темы: о прошлом и будущем, стихотворения

---

Пара мыслей на тему личной свободы...

[ConGalax]

Не каждый способен выкарабкаться из мира собственных иллюзий. Конечно это так, ведь искуственно созданные миры безопасней, они более совершенны на первый взгляд, более чистые, чем мир реальный. А даже если и не так, можно полностью испоганить этот мир и выкинуть его на задворки воображения, создав новый. И тем, кто создаёт те самые искуственные миры, плевать на то, что это проявление слабости и неспособности адекватно отвечать на вызовы мира сего, потому что стакими мыслями жить проще. Иллюзии выдают неполноценность. Впрочем мир не изменишь, так уж устроены...люди: уродливые будут бояться признать себя уродливыми и создадут воображаемый мир, где они смогут быть прекрасными; испытывающие страх перед смертью придумают себе загробный мир после окончания земной жизни...и ещё придумают рай и ад, для того, чтобы другие, приняв правила игры и тоже начав бояться, её не отняли; слабые создадут себе ручного карманного бога, который будет всегда наблюдать за ними и защищать их...даже прикупят крестик-амулетик и разместят в машине иконку; бедные вечно будут верить в очередного царя, который проведёт их сквозь тернии к звёздам. Люди глупы и наивны, если бы они приняли мир таким, какой он есть, жизнь была бы совсем другой, она была бы воистину счастливой.

Избавляясь от миражей, человек обретает абсолютную свободу и может осознанно радоваться каждому дню. Без шаблонов, представлений, навязанных себе самим собой или же другими "ценностей", без богов и кумиров, параллельных миров и снов, медитаций и практик, без наркотиков и наркоманов.

Вспомнил тут один пьяный разговор у ночного клуба с мимолётной попутчицей в одной очень далёкой стране:
- Привет...
- ...Хай.
- Платишь подкопченными легкими за стильный образ и минуты блаженного аутизма?
- Ну... Типо того...
- Поделишься одной?
Прикуриваю.
- Обманщица... Вдыхая сигаретный дым, ты обманываешь себя: тебе кажется, что мир в эту минуту становится чуточку лучше и ты становишься немного лучше вместе с ним... А в этот момент копоть предательски разъедает тебе лёгкие... Тоже самое и с алкоголем... Ненавижу алкоголь... Ненавижу сигареты... (Глубокая затяжка)

---

Сон и реальность.

[sobolevna]

Довольно интересный вопрос: как отличить сон от реальности? Для любого, кто видит сновидения, ответ очевиден: логика сна почти что не схватываема, кроме того, во сне отсутствует "непрерывность длительности" -- короче говоря, во сне человеку почти невозможно воспроизвести всю цепь событий, потому что этой цепи и нет.
Мне тут немного проще: я думаю постоянно, зачастую мечтаю, создавая перед глазами нечто похожее на фильм, который смотрю, занимаясь чем-то вообще левым. При этом я постоянно оцениваю свои действия и понимаю, что это происходит, так как это -- часть меня. Соответственно, во сне я не могу настолько сильно думать. Между прочим, постоянные практики подобных мечтаний дали интересный эффект: у меня почти что исчезли сновидения, их заменили подобные "просмотры" утром или ночью.
Люди говорят, что существует ещё одно отличие: во сне невозможна реакция на внешний раздражитель, всё идёт так, будто так и надо.
Может, есть что-то ещё?